Nur ein Stadtgedanke

Politik ist die unterschiedliche Auslegung von Gerechtigkeit.

© by Fabian Tietz

Still tun (bearbeitet)

Und es bleibt mir nichts als politisch zu werden, denn ich bin nicht fromm.

Wo nichts brennt, ist es finster.

© by Fabian Tietz

Übung

Und immer der Rückzug

der so fatal

muss durch

mich

gebrochen

die Energie

in Leben

wandeln;

durch faule Lagen

das Gähnen

ins

Lachen

meines Vertrauens

führen.

Und ich

nur ich

muss

ohne Ausweg

jede Sekunde nehmen.

© by Fabian Tietz

Der Respekt vor dem Morgen gehört keinem Kind.

© by Fabian Tietz

Unvollendet für einen Freund

Wenn der Rücken bricht

zerreißen Knochensplitter

die feinen Muskeln

des Herzens,

die Beine werden taub,

die Lippen schmerzverzerrt

die Leber zu Prometheus´ Qualen.

Auch wenn die Krallen des Teufels

dein Gesicht zerkratzen

wird das Blut sich verteilen

und junge Seelen tränken

mit deinem Bild

aus Sanftheit.

Sie werden Buchstaben finden,

die ihnen sonst fremd gewesen.

Sie werden Wut entdecken

wo sie nie war.

Sie werden leben

wie sie nie gelebt.

Wer um sein Leben schreibt,

wird niemals, niemals sterben!

Wer um sein Schreiben lebt,

den wird es immer geben!

© by Fabian Tietz

Arbeit ermüdet

die Schreibhand.

© by Fabian Tietz

Ich sitze am Straßenrand

Der Fahrer wechselt das Rad.

Ich bin nicht gern, wo ich herkomme.

Ich bin nicht gern, wo ich hinfahre.

Warum sehe ich den Radwechsel

Mit Ungeduld?

© by Bertolt Brecht

Bereue keine vergangenen,

sich nähernden,

begleitenden Leben,

denn sie könnten "anders sein"

laut Wittgenstein

Und wenn ich das Fenster schließe

findet der Wind keinen Weg hinein.

© by Fabian Tietz
(Aus den Buchstaben von Brecht, Wittgenstein und Dušanić)

Frey

Wenn ich auf meiner Wolke bleibe

und dort singe ohne Noten

voller Lust

mit regellosen Lippen

wird Novalis mich beehren

und mir raten:

Bleib´ dran!

© by Fabian Tietz

Direkt unter meiner Haut beginne ich zu schrei(b)en!

© by Fabian Tietz
(inspiriert von einer Textzeile aus Faithless´ "Salva Mea")

Flucht

Wie gerne ich ein Buch wäre,

mit fester Bindung.

© by Fabian Tietz

Über allem klebt mir eine Frage

Ein klares Sein ist heute verloren.

Nur immer Schlingern.

Jeden Tag.

Und von Drang zu Zwang.

(...)

Vom Drang zum Leben bis zum Schreiben, liebe ich das große Tagesende und fürchte immer aufs Neue den Beginn.

© by Fabian Tietz

Sozial

Bei dem, was sich die menschliche Gestalt ist;

bei dem, was ich sehe fast jeden Tag,

bleibt mir nicht mehr, als demütige Gutmütigkeit.

© by Fabian Tietz

Jäger

Auf der Suche nach den Buchstaben,

erfahre ich die wildesten Abenteuer.

Denn wenn die Buchstaben springen,

wie ein Pferd auf den rustikalsten Ländereien,

halte ich mich an ihnen fest mit aller Kraft

und erblicke aus den Augenwinkeln all die schöne

und finstere Pracht der lebendigen

und toten Geschichten.

Geschichten, die sich in meinem Gemäuer wehrhaft verschanzen

und ihnen nur unverhältnismäßig rohe Gewalt

Tageslicht um die Ohren haucht.

Welche Kraft nötig ist!!

Auf der Suche nach den Buchstaben

erfahre ich die wildesten Abenteuer.

© by Fabian Tietz

Berlin um mich (zuletzt bearbeitet 25.01.2010)

Unsicher lebt es sich

auch um mich herum.

© by Fabian Tietz


Vielen Dank an Miro für seine Antwort:
http://miroslavdusaniclyrik.blogspot.com/2010/01/antwort.html

Es ist die Waage

Traurige Zeilen bestimmen noch das Blatt,

in vielen Bildern grau und tief,

von der Welt bestimmt,

doch meist mit einem Lächeln.

Nun mag ich mich ein wenig lösen,

Vergramtheit in buntes Papier hüllen,

der Hoffnung die Hand geben

und verstehen, dass man sich nur nähern kann.

Es sind dann doch die Menschen,

die mir ein Netz spannen

voller Wärme und Lachfalten,

an denen ich mich jungfräulich halten darf.

Und ich danke damit doch dieser Welt,

dass sie diesen Ausgleich schafft.

© by Fabian Tietz

Collage: © by Miroslav B. Dušanić

Lieb Aug

Im Vorübergehen

überkam mich Leben

beim Anblick des Sommers

der Anderen

in Sehnsucht

verloren

mit chlorbenetzten Augen

als ob Tränen schuldig sein könnten.

Und ich vergaß.

© by Fabian Tietz

Rinde

Die alte Buche im stillen Hof ist die Quelle vieler Texte.

Hält Geschichten seit Jahrzehnten fest in ihren Falten, die zu Beginn der Sprache des Menschen als Buchstaben galten.

Manchmal lehn´ ich mich an sie und lausche den Blättern, doch im Hof ist nie Wind.

© by Fabian Tietz

Aus dem Vollen

Merkwürdiges geht vor in mir.

Sein ist ohne Boden und Boden ohne Sein.

Das Traurige verfliegt und landet Bruch.

Die Wunden nässen beim Lachen.

Die Suche ist vielleicht die Quelle.

Ich schöpfe weiter aus ihr.

Ich trinke auch weiterhin das Leben ungefiltert.

Vielleicht macht es immun.

Ich vertreibe Gedanken und verletze ihren Stolz.

Die Mauer wächst.

Ich zwinge mich zum Punkt

.

© by Fabian Tietz

Tränen der Schreiber

Der Wind wird kalt,

meine Knochen hören die der Anderen.

Es ist ein merkwürdiges Geräusch.

Es macht mir Angst,

doch es ist das Summen der Künstlerstille,

mittendrin im Aufhören.

Nein! Es ist nicht Angst:

Es ist Traurigkeit.

© by Fabian Tietz

Hätte

Wenn ich nun über die Nacht geschrieben hätte, hätte ich mich des Plakatierens schuldig gemacht.

Ich wollte "einsam" und "Nacht" verbinden.

Es hätte wie ein Echo von Celan geklungen und ich hätte meinen Namen darunter geschrieben und ein paar Verirrte hätten vielleicht kommentiert.

Vielleicht hätte ich es einfach schreiben sollen.

© Autor unbekannt